Las Crónicas Neozelandesas. Día 1: Mt Cook

Suddenly, as my eyes got on a level with the top, so that I could see over, I was struck almost breathless by the wonderful mountain that burst on my sight. [...] Mont Blanc himself is not so grand in shape, and does not look so imposing. Indeed, I am not sure that Mount Cook is not the finest in outline of all the snowy mountains that I have ever seen. [...] No one can mistake it. If a person says he thinks he has seen Mount Cook, you may be quite sure that he has not seen it. The moment it comes into sight the exclamation is, “That is Mount Cook!” — not “That must be Mount Cook!” There is no possibility of mistake. There is a glorious field for the members of the Alpine Club here. Mount Cook awaits them, and he who first scales it will be crowned with undying laurels: for my part, though it is hazardous to say this of any mountain, I do not think that any human being will ever reach its top.

Samuel Butler (in "A First Year in Canterbury Settlement", 1863)

La historia del Monte Cook es la historia de Aoraki. Aoraki y sus tres hermanos, los hijos de Rakinui (el Padre Cielo), se encontraban de viaje por Papatuanuku (La Madre Tierra) cuando sobrevino el desastre y su canoa encalló en un arrecife y volcó. Los viajeros subieron a lo alto de la canoa y después de un tiempo, el viento del sur los congeló y los convirtió en piedra. La canoa se convirtió en la Isla Sur de Nueva Zelanda (cuyo nombre en maorí es precisamente "Te Waka a Maui", es decir "la canoa de Maui" -aunque Maui era otro tipo con su propia leyenda, pero lo bueno de los mitos es que tampoco hay que pedir que sean consistentes...lo que si parece claro es que la isla Sur es una canoa, fuera quien fuera su propietario.) Mientras, Aoraki, que era el más alto de los hermanos, se convirtió en el majestuso Monte Cook, con sus tres hermanos y el resto de la tripulación conformando los otros picos de los Alpes del Sur.

La historia del Monte Cook también es, desde este año, la mía y la de mi padre (para quién no lo sepa mi padre, ni corto ni perezoso, se vino a las "antídopas" a viajar con su retoño, useasé yo. Oceanía entera tembló durante 8 días ante tal combinación). Nuestro primer día de viaje nos llevó hasta esta mole de 3754 metros, con nieves perpetuas y glaciares y toda la pesca. Yo iba un poco cansado, porque la noche anterior salí por Christchurch con un onubenese de Sevilla que conocí en el albergue. El tío andaba preocupado porque atraviesa una mala racha (CASI un mes decía el tío que llevaba "sin mojar"...yo desde luego, esa racha la firmaba), e intentó solucionarlo mediante la conquista de algún ser humano femenino (y neozelandés para más inri). Hasta 4 veces 4 lo intentó el tío, con un éxito que podríamos calificar (sin temor a equivocarnos) de nulo, y es que con su atrevido estilo hispalense no logró que ninguna de las mozas aguantara a su vera más de 30 segundos (no obstante, hay que reconocerle el arrojo, que ya es algo. Otros ni siquiera podemos presumir de eso.) Pero en fin, esa es otra historia, así que volvamos a la crónica del viaje.

Una de las cosas buenas de viajar con mi padre es que hemos hecho muchas cosas que a mí ni se me habrían pasado por la cabeza, fundamentalmente por mi natural reticencia a la realización de actividades demasiado túristicas y/o no gratuitas (ambas categorías suelen venir de la mano.) Cosas, sin embargo, muy chulas en la mayoría de los casos, y que quedarán grabadas en mi retina. Cosas como...

...un vuelo en avioneta sobre el Monte Cook, aterrizaje en el glaciar incluido. Lo decía en mi anterior entrada sobre Nueva Zelanda, que no creo que nadie (tú tampoco Menendez, confiesa) haya tenido el valor de leerse entera: desde el cielo, todo se ve hermoso. Hermoso con la belleza de lo que uno no tiene, de lo que no contempla sino en contadas ocasiones. Sin embargo, desde el suelo, las cosas también son hermosas, sólo hay que saber mirar con otros ojos.



Lo malo es cuando uno no es capaz de hacer eso, mirar con otros ojos. Lo malo, aún más, es cuando uno siempre ansía estar dónde no está. Suspirando desde el suelo por volar alto. Añorando desde el cielo la sensación de la tierra firme bajo los pies. Condenado, al fin y al cabo, a la más amarga de las infelicidades, que es la del que lo tiene todo y no lo sabe, porque sólo puede fijarse en lo que le falta.

Después de la avioneta, caminata a pie, hasta el borde mismo del glaciar; bueno, en verdad, unos cien metros antes del borde mismo del glaciar un torrente de montaña nos corta el paso. No encontramos ningún vado y además la noche está cayendo, así que volvemos al aparcamiento: aún tenemos que hacer unos cuantos kilómetros para llegar a nuestro siguiente destino. El día ha dado mucho de sí, tanto que se nos ha hecho demasiado tarde: los restaurantes (no digamos ya los supermercados) están cerrados, no queda nadie en la recepción de los hoteles. Exhaustos, paramos en una gasolinera, apagamos el motor y las luces y, con una sonrisa en la cara, nos disponemos a pasar una noche incómoda como pocas...pero feliz como tampoco muchas.